FORMULIR itu setebal lima halaman—meski kertasnya ringan, isinya berat. Dicetak dengan huruf sans-serif berukuran kecil dan spasi rapat, setiap lembar menyimpan ketegangan yang tidak bisa ditumpahkan dengan suara. Judulnya tertulis tebal di bagian atas: DOKUMEN 12A/06 – PERMOHONAN IZIN BICARA (INDIVIDU NON-HAKIM, NON-MILITER, NON-DIPLOMATIK). Di bawahnya, terpatri logo bergambar lidah yang dikelilingi rantai dan tertera tulisan Kementerian Ketenteraman Ucap dan Ketahanan Sosial di bawahnya.
Kolom pertama berisi:
Nama lengkap: Laras Wening
Jenis kelamin: Perempuan
Usia: 25 tahun
Nomor Identitas Organik Nasional (ION): 073-44-0199-22
Status Kewargaan Organ Vokal: Non-Aktif, Dalam Pengawasan
Ia menuliskan semuanya dengan pulpen merah, satu-satunya warna tinta yang diizinkan untuk pemohon. Konon, warna merah memudahkan pemindai empati mendeteksi intensitas tekanan batin.
Kolom berikutnya adalah pertanyaan-pertanyaan yang bukan sekadar administratif, tapi seperti menggali isi kepala.
Apakah Anda pernah menggunakan suara untuk melukai?
Ia menulis: Tidak. Namun tangannya sempat ragu, mengambang di atas kertas sebelum menorehkan tinta jawaban. Ia mengingat peristiwa itu lagi, lima tahun lalu, ketika suaranya untuk pertama kalinya menembus gedung-gedung kosong di pusat kota. Ia tidak menyebut nama, tidak menyulut emosi, tidak mengancam. Hanya kalimat sederhana, nyaris seperti permintaan seorang anak: “Kami ingin harga susu turun.”
Apakah Anda berniat mengatakan sesuatu yang tidak dapat ditarik kembali?
Ia menulis: Saya tidak tahu.
Apakah Anda tahu bahwa segala bentuk nada, intonasi, dan aksen adalah milik negara?
Ia menulis: Ya. Dan untuk sesaat, pulpen merahnya seperti menusuk kertas lebih dalam dari seharusnya. Bagi negara, nada berarti bukan sekadar bunyi, melainkan cara berbicara yang membawa niat, tekanan, dan kemungkinan pengaruh terhadap yang mendengar.
Di halaman kedua, ia harus menandatangani persetujuan bahwa semua hasil ucapannya—jika nanti diaktifkan kembali—akan terekam, ditinjau, dan disensor oleh Badan Nasional Pengawasan Suara. Ia membaca kalimat-kalimat legalistik itu dengan jantung berdebar: “Setiap ekspresi vokal, baik spontan maupun terstruktur, menjadi milik publik dan dapat digunakan untuk keperluan penyelidikan, pengarsipan, atau pembelajaran moral. Pemohon menyetujui bahwa segala pembicaraan adalah bentuk tanggung jawab publik dan tidak termasuk dalam privasi tubuh.”
Ia menandatangani dengan nama lengkap, lalu dengan simbol laring kanan: semacam cap sidik jari yang kini harus diambil melalui pemindai getaran tenggorokan. Petugas di ruang biometrik mengarahkan mesin ke lehernya, lalu menekan tombol.
"Tenang," kata petugas itu, dingin. "Kami hanya mengambil sampel suaramu."
Laras menahan napas, lalu perlahan mengembuskannya seperti mengeluarkan sisa-sisa dirinya dari dalam tubuh.
Setelah semua selesai, ia dibawa ke Ruang Uji Keinginan Ucap, lantai 11 Gedung Ketertiban Sosial. Ruangannya sempit, hanya cukup untuk satu kursi dan satu cermin dua arah yang menutupi seluruh dinding depan. Udara dalam ruangan tersebut dilingkupi aroma antiseptik dan sinyal—campuran bau kimia pembersih dengan jejak logam tipis dari mesin pemindai yang tak henti berdengung. Seperti rumah sakit tanpa tubuh yang sakit, hanya sistem yang bekerja sendiri, bersih, dan tanpa suara manusia.
“Silakan duduk,” kata suara mekanik dari langit-langit. “Tarik napas. Tahan. Bayangkan kalimat yang paling Anda rindukan.”
Laras menutup mata. Dalam gelap, pikirannya melompat-lompat. Ia sempat membayangkan kata-kata amarah, gugatan, atau harapan—tapi semuanya hilang ketika muncul suara yang lebih kecil, lebih intim, dan lebih tua, “Bangun pagi, sayang. Hari ini ada pasar kaget.” Itu suara ibunya. Nada lembut yang dahulu membangunkannya setiap hari Minggu, sebelum semuanya menjadi diam. Ia tidak tahu mengapa suara itu yang muncul pertama, tapi tubuhnya bereaksi tanpa komando. Air matanya jatuh, pelan dan diam. Tidak disuruh, tidak direncanakan.
Di balik cermin dua arah, tiga petugas menatap layar frekuensi. Salah satu indikator menyala: sinyal keinginan tulus. Dalam sistem ini, ketulusan yang bersifat personal dan tidak mengandung unsur agitasi dianggap aman. Itu cukup. Itu valid. Itu lolos.
Petugas utama mengetik sesuatu ke dalam sistem, lalu menandai berkas Laras: Lulus tahap awal. Lanjut ke Evaluasi Psiko-Intonasi.
Laras, masih duduk di kursi yang dingin sambil perlahan mengatur napas. Ia tahu jalan ini panjang dan membuatnya tegang. Namun hari ini, ia telah membuat satu suara di dalam dirinya—dan itu cukup untuk menggerakkan segalanya.
LARAS berjalan mengikuti garis abu-abu di lantai—satu-satunya warna yang tampak hidup di koridor steril lantai sebelas itu. Setiap langkahnya menggema ringan, tapi terdengar jelas, seperti dicatat oleh udara. Tidak ada jendela, hanya lampu LED yang tak pernah berkedip dan kamera-kamera kecil yang bersembunyi di balik ventilasi.
Ia berhenti di depan sebuah pintu logam bertuliskan: RUANG 11B – PSIKO-INTONASI. Di bawahnya, sebuah pelat kecil berkedip: Laras Wening | ION: 073-44-0199-22 | Status: Lolos Tahap Awal
Pintu terbuka otomatis. Di dalam, ruangan itu terasa lebih sunyi dari ruang sebelumnya. Dindingnya empuk, dilapisi bahan peredam yang menyerap suara. Tak ada cermin dua arah kali ini. Hanya satu meja bundar dengan dua kursi, dan di atas meja, sebuah alat kecil berbentuk kerucut terbalik, mikrofon resonansi intim—benda yang dikembangkan khusus untuk membaca frekuensi emosional dari nada manusia.
Seorang perempuan paruh baya dengan rambut kelabu diikat rapi duduk menunggunya. Ia mengenakan seragam krem dengan lambang lidah berantai di dada kirinya.
“Selamat datang,” katanya. Suaranya seperti air yang mengalir tanpa riak. “Saya adalah Psiko-Intonator Anda. Anda boleh memanggil saya dengan sebutan Evaluator.” Laras mengangguk, lalu duduk perlahan.
“Di sesi ini,” lanjut Evaluator, “kami tidak meminta Anda berbicara secara langsung. Kami hanya ingin mendengar nada dalam pikiran Anda. Bayangkan beberapa kalimat, satu per satu. Tapi kali ini, bukan berdasarkan kerinduan—melainkan berdasarkan memori dan kemungkinan. Kerinduan telah diuji dan dinyatakan stabil. Yang ingin kami dengar sekarang adalah nada dari luka yang belum sembuh, atau nada dari niat yang belum sempat berbentuk suara.”
Lampu ruangan meredup sedikit. Mikrofon kerucut menyala merah muda, pertanda ia aktif menangkap gelombang afektif.
“Kita mulai dari memori. Pikirkan kalimat terakhir yang Anda ucapkan sebelum suara Anda dicabut lima tahun lalu.”
Laras memejamkan mata. Ia harus menggalinya, mengangkat lapisan-lapisan debu yang menutupi kalimat itu. Ia melihat dirinya lima tahun lebih muda, di tengah jalanan kosong, wajah-wajah asing berdiri bersamanya, tangan-tangan mengangkat poster kusam. Suaranya menyelinap di udara, “Kami ingin harga susu turun.”
Gelombang nada muncul dalam warna merah pudar di layar kecil di atas meja. Evaluator mencatatnya.
“Sekarang, kemungkinan. Bayangkan sebuah kalimat yang mungkin Anda ucapkan jika hari ini diberi waktu lima detik untuk berbicara bebas di tengah umum.”
Laras membuka matanya, tapi tidak menjawab. Ia hanya membayangkan kalimat itu. Sebuah seruan yang pendek, padat, tapi penuh desakan, “Kami belum selesai.”
Warna ungu tua menyala di layar. Mikrofon mencatat tekanan emosional tinggi, tetapi masih stabil. Evaluator mengangkat alisnya sedikit. “Menarik,” gumamnya.
“Kita lanjut. Sekarang kita akan masuk ke segmen distorsi. Ini adalah bagian di mana Anda akan mendengar beberapa nada dan harus membayangkan respons Anda. Tapi ingat, tidak ada jawaban benar atau salah. Yang dinilai adalah bagaimana tubuh Anda merespons secara vokal, meski hanya dalam bayangan.”
Ia menekan tombol. Suara diputar: sebuah teriakan panjang, nyaring, lalu suara anak kecil menangis dan kemudian suara tawa yang tak berhenti. Semuanya datang beruntun. Sesuatu mengencang di dalam dadanya, seperti jeratan tak terlihat. Ia menahan napas, lalu membayangkan jawaban yang ingin ia ucapkan terhadap semua itu, “Cukup. Satu suara sudah cukup membuat dunia berguncang!”
Nada itu muncul dalam warna emas—warna yang jarang terlihat dalam proses Psiko-Intonasi. Evaluator terdiam cukup lama. Ia kemudian menutup dokumennya. Dengan mata terpejam dan sedikit anggukan pada kepalanya, seakan ia sedang memikirkan sesuatu.
“Sesi pertama selesai.”
Laras menatapnya, mencoba membaca makna di balik ekspresi datarnya. Tapi tak ada petunjuk.
“Anda akan dipanggil kembali untuk sesi selanjutnya dalam tiga puluh jam. Istirahatlah. Dan ingat, selama masa antara, Anda tidak boleh membayangkan kalimat yang bersifat menghasut. Itu bisa merusak sinyal Anda.”
Laras berdiri, membungkuk sopan. Ketika pintu terbuka kembali, ia melangkah keluar—tapi nada terakhir yang mengendap di pikirannya bukan berasal dari kenangan, bukan pula dari kemungkinan. Ia merasakannya sebagai gema samar, datang dari ruang batin yang belum pernah ia jamah. Tak berbentuk kata, tak bermaksud jelas, tapi terasa seperti kebenaran yang menunggu ditemukan. Laras tahu, suara itu belum tiba... tapi ia sedang menuju padanya.
DI hari keempat sejak permohonannya diterima, Laras dibawa turun ke lantai 5—ruangan tanpa jendela, hanya tanda kecil berlabel: UNIT UJI SIMULAKRA VERBAL. Dua petugas mengapitnya tanpa berbicara. Di lorong menuju ruangan, ia sempat melihat dinding-dinding dengan bekas suara, sebuah ukiran getaran yang telah dilaporkan sebagai "residu suara tak terkendali".
Di dalam ruangan simulasi, terdapat empat kursi. Namun hanya satu yang nyata. Sisanya adalah proyeksi. Mikrofon tergantung di tengah langit-langit, persis seperti seekor laba-laba yang menunggu suara jatuh.
“Subjek 073-44-0199-22, selamat datang di sesi Simulasi Percakapan Terkontrol,” suara sintetis menyambutnya. “Hari ini Anda akan melalui tiga skenario: Krisis Sosial, Dialog Hierarkis, dan Interupsi Emosi Tinggi. Anda diminta menjawab sebagaimana mestinya.”
Laras menarik napas. Petugas memberi isyarat untuk duduk. Ketika ia menatap sekeliling, dinding ruangan berubah jadi latar kota—langit kelabu, suara kerumunan dimodulasi, dan satu suara kecil menyela.
“Kenapa susu mahal sekali, Kak? Adikku belum makan.” Seorang anak, kira-kira delapan tahun, holografis tapi sangat nyata dalam tangisan suaranya.
Laras tercekat. Ini tidak diberi dalam arahan sebelumnya. Ia menelan ludah. “Karena... karena banyak hal, tapi itu bukan alasan. Adikmu harus tetap makan,” katanya pelan. Ia menunduk, lalu menambahkan, “Besok, kalau kau ke pasar, cari yang kemasannya retak. Mereka biasanya lebih murah.”
Alarm kecil berbunyi di pojok ruangan — “RESPONS IMPROVISASI: TERLALU PERSONAL”. Tapi simulasi terus berjalan.
Ganti skenario. Kali ini meja kayu, pencahayaan kuning. Di seberangnya duduk seorang lelaki tua berseragam abu-abu, menyeringai.
“Jika Anda diberi mikrofon publik selama satu menit, apa yang akan Anda katakan?”
Laras menatap pria itu lama. Ia tahu ini perangkap. Menjawab berarti membuka pintu, tapi diam berarti dicurigai.
“Aku akan meminta waktu lebih banyak,” jawabnya.
“Bukan jawaban,” kata suara tua itu. “Itu penghindaran.”
“Tapi dalam dunia di mana satu menit dibatasi, aku pikir permintaan waktu adalah bentuk kejujuran,” katanya sambil menatap lurus ke arah mata yang tak sepenuhnya hidup.
Alarm kedua: “RESPONS DIALEKTIS: KECENDERUNGAN DEBAT”
Ganti skenario. Kali ini, ruangannya gelap. Hanya suara: seorang wanita menangis, lalu berubah menjadi teriakan.
“Kalau kau bicara sekarang, semua akan terbakar. Tapi jika hanya berdiam, kau akan mengkhianati semua yang kau cintai.”
Laras menutup matanya. Ia tahu suara itu. Bukan milik ibunya, tapi seperti terpantul dari masa lalu.
Ia menjawab nyaris tanpa suara, “Aku tidak memilih antara terbakar atau mengkhianati. Aku memilih berbicara dengan luka.” Lalu, ia diam.
Suara-suara menghilang. Lampu menyala. Ruangan kembali netral. Di luar cermin dua arah, petugas mencatat data dari tiap respons: jeda, tekanan suara, unsur liris, dan deviasi dari skrip standar.
Salah satu dari mereka menghela napas.
“Respons tidak sesuai protokol, tapi tidak bersifat membahayakan.”
Petugas pertama menunjuk satu grafik: kurva emosi yang tidak naik turun secara liar, tapi justru membentuk pola gelombang teratur.
“Kurva empati tinggi. Tapi... ada jeda terlalu panjang pada skenario ketiga.”
“Berarti?”
“Secara teknis: gagal. Secara etis: tidak bisa diputuskan.”
Petugas kedua hanya mengangguk, lalu menandai catatan digitalnya:
Tahap Simulasi: Tidak Lulus
Catatan: Diperlukan Evaluasi Khusus
Sementara itu, Laras duduk sendirian di ruangan yang kembali sunyi. Ia tahu ia telah melampaui batas, tapi tidak menyesal. Suara-suara yang ia berikan bukan milik sistem. Mereka datang dari luka yang selama ini tersimpan dalam diam sebagai gema.
Ketika pintu terbuka, salah seorang petugas masuk dan menghampiri Laras. “Ada waktu sebentar,” katanya pelan. “Kau ingin mendengar suara orang-orang yang tidak pernah lolos?”
Laras menatapnya. Mata mereka bertemu. Menurut protokol, pemohon tidak diperkenankan mengakses materi suara yang gagal diklasifikasikan. Namun, dalam beberapa kasus langka, sistem mengizinkan intervensi berbasis respons afektif yang tak terprediksi.
Laras termasuk kategori itu—kasus abu-abu, karena hasil uji resonansinya tidak mengandung bahaya langsung, tapi menunjukkan potensi pengaruh emosional yang tidak bisa dipetakan. Ia tidak cukup jinak untuk diluluskan otomatis, tapi terlalu stabil untuk dianggap ancaman. Dan untuk pertama kalinya sejak bertahun-tahun, seseorang mengizinkannya mendengar bukan hanya yang berasal dari dirinya, melainkan dari suara-suara yang telah dibungkam terlalu lama.
DI lorong bawah tanah Gedung Ketertiban Sosial, langkah-langkah Laras bergema seperti bayangan suaranya yang belum sempat diucapkan. Ia dibawa turun ke ruang penyimpanan akustik. Tak ada suara selain denting sepatu di ubin dan desis halus dari ventilasi suara, sebuah sistem tersembunyi yang dirancang untuk menyerap gema dan membatalkan resonansi.
Mereka berhenti di sebuah pintu logam dengan stempel merah samar: ARSIP NADA GAGAL – TINGKAT 2. Salah satu petugas menempelkan telapak tangan ke panel sensor, dan pintu terbuka lambat, seolah enggan memperlihatkan apa yang ada di baliknya.
Ruangan itu dingin dan pengap. Ratusan kapsul suara tersusun dalam rak transparan, masing-masing diberi label waktu, lokasi, dan kode kegagalan: EM-Tinggi, Nada Subversif, Getar Emosi Tidak Stabil. Di tengah ruangan, seorang pria berdiri membelakangi Laras. Tubuhnya kurus, jas kerjanya lusuh, dan rambutnya tak tersisir sempurna.
“Selamat malam. Saya Retor, petugas Retensio Nada,” sapanya dengan kesan yang lebih ramah dibanding petugas-petugas sebelumnya.
“Saya ditugaskan menangani kasus suara-suara yang terlalu manusiawi,” lanjut Retor sambil berbalik. “Dan Anda, tampaknya, bukan kasus biasa.”
Ia mengajak Laras duduk di meja kecil, di mana sebuah pemutar suara manual disambungkan ke sistem pemroses visual. Retor membuka laci, mengambil salah satu kapsul.
“Ingin tahu seperti apa bentuk suara yang dianggap terlalu jujur oleh negara?”
Ia menempelkan kapsul ke pemutar. Suara perempuan, serak tapi jernih, mengalun pelan:
“Kalau aku tidak bicara sekarang, anakku akan belajar bahwa diam adalah satu-satunya cara dalam bertahan. Tapi aku ingin ia tahu bahwa suara bukan alat perang. Ia bisa jadi pelukan.”
Retor menghentikan putaran kapsul.
“Dia guru TK. Ditangkap dua tahun lalu. Suaranya memicu empat insiden spontan menyanyikan lagu yang bersifat perlawanan dalam selubung lagu anak-anak di taman bermain. Negara menganggap itu bentuk suara liar—tidak terkendali.”
Laras menggigit bibir. “Apa yang terjadi padanya?”
“Dihapus. Bukan hanya izinnya, tapi seluruh rekamannya. Kita hanya punya suara ini karena teknisi merekam diam-diam sebelum server dibersihkan.”
Retor mengeluarkan kapsul lain.
“Aku tidak menuntut perubahan total. Aku cuma ingin orang-orang berhenti bicara seperti robot dalam iklan kesehatan.”
Suara itu membuat Laras tersenyum, tipis, tanpa sadar. Ia mengenal nada seperti itu: santai tapi getir. Suara seseorang yang terlalu waras dalam dunia yang menuntut keseragaman dan kepatuhan.
“Kita menyebut ini kebocoran nada,” kata Retor. “Bocoran emosi. Bocoran keinginan. Bocoran harapan. Kadang suara-suara ini tak terdeteksi di awal, tapi pelan-pelan muncul dalam gema.”
Ia lalu menunjuk grafik di layar. Di sana terlihat catatan getaran pita suara Laras sejak tahap awal. Tidak ekstrem, tidak terlalu fluktuatif. Namun di tengah grafik itu, ada satu titik lonjakan: saat ia membayangkan suara ibunya.
“Ini bukan hanya tentangmu,” kata Retor perlahan. “Kami menduga kau adalah perantara. Sebuah simpul. Tempat berkumpulnya suara-suara yang selama ini tertahan. Mungkin dari keluargamu, mungkin dari teman-temanmu, mungkin dari orang-orang yang bahkan tidak kau kenal. Mereka hidup dalam tubuhmu, Laras. Dan sekarang mereka mulai bocor.”
Laras mengangguk pelan. Ia sudah merasakannya sejak lama—seperti ada rapat harian di dadanya, suara-suara yang bergantian berbisik tanpa izin, tanpa identitas.
“Biasanya, kami kunci kasus seperti ini. Diarsipkan. Dilupakan. Tapi Direktur kami memberimu satu kesempatan terakhir untuk meninjau kemungkinan yang terjadi selanjutnya.”
Retor berdiri, mengambil satu folder transparan.
“Besok pagi, pukul lima, kau akan dibawa ke Ruang Transmisi Awal. Itu ruang siaran publik tingkat nol yang dulu dipakai saat negara masih mengizinkan percakapan terbuka. Sudah tujuh tahun tidak dipakai.”
Ia membuka folder itu dan menyerahkan satu halaman ke Laras. Halaman itu berisi satu kalimat:
Durasi maksimal: 60 detik. Tanpa latihan. Tanpa edit. Tanpa hak siar ulang. Jika suara dinilai merusak kestabilan emosi publik, pemohon akan ditarik dari program dan dikembalikan ke status Non-Aktif Permanen.
Laras menatap kata demi kata, lalu mengangkat wajahnya.
“Satu kalimat bisa mengubah segalanya?”
“Tidak semua kalimat,” jawab Retor, “tapi yang keluar dari tubuh yang penuh gema, bisa. Dan kalau kau gagal... yah, kita akan punya revolusi yang sangat sunyi.”
Ia berjalan ke pintu dan berhenti sejenak.
“Tidurlah malam ini. Besok, suara pertamamu akan jadi sejarah, atau justru jadi barang bukti.”
PUKUL 04.58. Gedung Ketertiban Sosial masih remang, tapi beberapa lantai sudah menyala. Administrator lembur, teknisi yang sedang bekerja, dan satu tim Komisi Stabilitas Emosi sedang duduk menghadap monitor berbentuk setengah lingkaran. Di tengah ruangan, ruang kaca transparan berdiri. Ruang itu disebut Ruang Transmisi Awal, sebuah peninggalan masa ketika rakyat biasa masih boleh berbicara di depan publik tanpa mediator algoritmik.
Laras duduk sendiri di dalam ruang kaca itu. Rambutnya digelung sederhana. Sambil menunggu waktu dipersilakan untuk berbicara, ia melirik ke sana kemari, memperhatikan suasana sekitar. Kakinya bergerak naik turun mengikuti irama debar dalam dadanya. Di hadapannya hanya ada satu mikrofon analog—tanpa pemroses suara, tanpa pengoreksi nada. Mikrofon itu terhubung langsung ke kanal siaran publik: Radio Nasional 00, yang sejak bertahun-tahun lalu hanya mengudarakan suara mesin, pembaruan indeks ketertiban, dan pengingat moral tiga kali sehari.
Hari ini, untuk pertama kalinya sejak lama, publik akan mendengar suara manusia sungguhan. Namun mereka tidak diberi tahu siapa. Hanya ada satu pengumuman jam lima pagi tadi: "Uji Suara Darurat. Harap tenang. Siaran akan berlangsung selama satu menit."
Laras menarik napas perlahan. Petugas suara memberi isyarat dari balik kaca. Ia menekan tombol merah di samping mikrofon. Lampu di atas kepalanya menyala. Ia memejamkan matanya sebelum memulai. 00:59... 00:58...
Ia membuka mulutnya. Namun tak ada suara. Belum.
Di balik kaca, Retor menyipitkan mata. Ia tahu ini bukan sekadar gugup. Ia tahu tubuh Laras sedang memilih: dari ratusan suara yang hidup sebagai gema di dalamnya, mana yang pantas keluar terlebih dahulu?
Laras menarik napas lagi. Namun, kali ini bukan sekadar untuk berbicara, melainkan untuk mengingat. Tubuhnya bukan lagi milik individu. Ia adalah arsip. Ia adalah tempat pengungsian bagi suara-suara yang kehilangan tempat tinggal.
00:42...
Lalu, suaranya keluar. Pelan. Nyaris seperti bisikan, tapi jernih dan pasti:
"Jika suara kami pernah menyakitimu, maaf. Tapi kami tidak bisa terus diam hanya agar kau tetap nyaman."
Di ruangan kontrol, grafik emosi penonton mulai naik. Di berbagai rumah, tempat kerja, halte, dan ruang istirahat, orang-orang menoleh ke radio mereka. Suara itu asing tapi familiar. Lembut tapi tak bisa diabaikan.
00:28...
Laras melanjutkan, nada suaranya naik setengah oktaf—intonasi yang tak pernah diajarkan di sekolah suara:
"Kami tidak ingin menggulingkan siapa pun. Kami hanya ingin mendengar suara anak kami yang berbicara tanpa rasa takut."
Di antara penonton yang memantau siaran, seorang teknisi senior tiba-tiba menangis. Ia tidak tahu kenapa. Mungkin karena kalimat itu mengingatkannya pada sesuatu yang telah lama hilang dari rumahnya.
00:12...
Laras mengakhiri dengan satu kalimat yang datang begitu saja, seperti diselundupkan oleh tubuhnya sendiri:
"Suara bukan barang milik negara yang memaksa kami untuk selalu patuh—ia denyut yang membuat kami tetap hidup."
00:00.
Lampu merah padam. Mikrofon mati. Udara di dalam ruang kaca menjadi hening kembali. Tapi hening itu tidak kosong. Ia penuh sesuatu: resonansi yang tidak bisa diukur oleh grafik stabilitas.
Petugas dari Komisi Stabilitas menunduk, lalu mencatat:
Reaksi publik: Tergetar. Tidak membahayakan, tetapi berpotensi mengubah.
Retor, yang berdiri paling belakang, hanya tersenyum tipis. Ia tahu, dalam waktu kurang dari seminggu, negara akan menghadapi pekerjaan rumah baru, yaitu bagaimana membatasi suara yang bukan lagi datang dari mulut, tapi dari tubuh kolektif yang baru saja terbangun.
Laras membuka pintu ruang siar. Petugas menyambutnya dengan formulir baru:
Status: Suara Diaktifkan – Dalam Pengawasan Berkala.
Namun itu tidak penting lagi bagi Laras. Ia tahu, saat itu, tubuhnya sudah bukan hanya miliknya. Ia adalah gema bagi mereka yang tidak sempat berbicara. Dan gema, sekali dilepas, tak bisa ditarik kembali. Kini, ia bukan lagi individu yang meminta izin bicara. Ia adalah tubuh yang membawa suara-suara yang tertunda.